Incrédule - Mireille Sorgue

Notre lourde peine s’écoule comme sable de nos mains rouvertes, abandonnées, nos mains hier contractées sur la blessure, dures, tentées d’être cailloux et qui ne furent jamais telles, ni le seront, nos mains redevenues caresses, Toi ma merveille, mon incroyable merveille, et que j’avais perdue le temps interminable et bref d’un cri. Je te contemple avec ce sanglot nerveux de l’enfant à qui l’on rend son trésor, incrédule encore, tremblant qu’on ne l’abuse.

Lettres à l'Amant - Mireille Sorgue

 

L'amour est poignant - Mireille Sorgue

 

« L'AMOUR EST POIGNANT  ce matin.

 Le sourire doucement me déchire de tes lèvres à fleur de mes larmes,
Pluie d’été opulente meurtrissant dans l’âme de secrets liserons,
Soleil buvant l’argile qui se fend, se brise et coule en poussière.
Défaite, je glisse au fil d’une fièvre latente… »

                         Mireille Sorgue - Lettres à l’Amant - Tome I

 

Ce mal qui est le mien - Mireille Sorgue

Dimanche - Nuit
[24 février 1963]

Je me levai hier matin lasse déjà, sans cause apparente, je ne sais quelle rage au cœur qui me fit, abrégeant les préparatifs, quitter la maison aussitôt, et partir à pied, malgré le froid, à l'E.N. Des deux heures de cours que j'y suivis, j'avoue que je n'écoutai rien, si visiblement absente, et de soudaines larmes aux yeux, que je dus me contraindre à écrire; mais faible, dérisoire entrave -et cette pensée que je ne formulai jamais encore, mais latente sans doute jusqu'à ce jour, jaillissante sou­dain, impérieuse: Je partirai. -J'ai soif d'un grand pays salubre, dur, d'une terre infinie, austère, rare en hommes. D'une tâche humble, quotidienne, usure douce. Et n'ai besoin de rien d'autre pour douer d'authenticité mon passage, car à cela suffit le poids terrible de ma vie. Ne songeant pas même à créer: que pourrais-­je sauver qui ne périsse avec les hommes? Et que pourrais-je léguer à d'autres, moi qui ne sais rien retenir, et qui éprouve si fort (que l'échéance inéluctable déjà me paralyse) le sursis dont je jouis, et sa limite? -Pourquoi le rocher se remit-il encore à dévaler la pente? Peut-être parce que j'ai soudain désespéré de l'amour. -Je sens bien quelle peine je te fais, mais il me faut poursuivre. -Je te crois lorsque tu m'assures que je connaîtrai l'amour; je te crois, mais ce que je vois plus clairement chaque jour, c'est que cet amour-là ne peut-être qu'« à douleur». Je ne parle pas seulement de moi qui en pleurerai, mais de celui à qui je ferai cette triste, terrible offrande; de celui que je tour­menterai par trop d'amour. Et tu me cries d'être démesurée! Que cette fièvre me consume, c'est bien, je vis et ne veux pas d'autre sort, mais comment pourrais-je me résoudre à lier celui qui m'aimera à ce mal qui est mien?

Mireille Sorgue - Lettres à l'Amant - Tome I

Songe : Un visage neuf ... en forme de soleil

Jeudi soir
[20 décembre 1962]

J'oubliais de te dessiner un de mes songes: la main levée un peu plus haut que mon visage, je trace d'une ombre légère sur le mur que soleille ma lampe une figure idéale où s'englue l'espoir d'un lendemain très clair. Un visage neuf pour redessiner un jour le mien en forme de soleil...Rêve que je fais toute éveillée bien sûr.

Mireille Sorgue - Lettres à l'Amant - Tome I

Sylvia Plath - Le bord

« C’est comme si ma vie était magiquement parcourue par deux courants électriques, l’un positif et joyeux, l’autre profondément négatif et désespéré. Cela envahit ma vie, l’inonde. Maintenant je suis submergée par le désespoir, voire l’hystérie comme si je me noyais. Comme si un hibou gigantesque était posé sur ma poitrine, ses griffes broyant et enserrant mon cœur » écrit Sylvia Plath.

Elle ne fuit pas le réel, elle le recrée. Ecureuil fou, elle ne pouvait que tourner et retourner dans la cage de son histoire. Ce n'est pas le désespoir qui monte de ses poèmes, mais des éclats de vie, des échardes de vie. Sylvia Plath a cherché un passage secret, elle est allée au bord, ce bord fut un précipice. Il semblait n'y avoir que deux moyens pour s'échapper, la poésie ou la mort.
Le bord,  ultime poème est ce bord où elle s'est trop penchée.

        "Mourir est un art, comme toute chose" écrit Sylvia Plath.

Extrait  - Gil Pressnitzer 

Le bord

La femme s'est accomplie

son corps mort

porte le sourire de l'accomplissement

l'illusion d'une obligation grecque

coule dans les rouleaux de sa toge

Ses nus

pieds semblent vouloir dire :

Nous sommes arrivés si loin, tout est fini.

Chaque enfant mort est enroulé, un serpent blanc,

Près de chacun une cruche de lait

maintenant vide.

Elle les a repliés contre son corps

comme les pétales

d'une rose refermée quand le jardin

se fige et que les parfums saignent

des douces, profondes, gorges de la fleur de la nuit.

 

La lune n'a pas à s'en désoler,

fixant le tout de sa cagoule d'os.

Elle a tant l'habitude de cela.

Sa noirceur crépite et se traîne.

 Sylvia Plath, Le bord, dernier poème, 5 février 1963

Les plus beaux poèmes de la langue française - Alfred de Vigny : La Mort du loup

Samedi
[16 mars 1963]

[...] J'eus encore un disque que tu as pu apprécier: Les Plus Beaux Poèmes de la langue française - dits par Gérard Philipe et Maria Casarès.

Mireille Sorgue - Lettre à l'Amant- Tome I